Para...

Para alcançar o que sonhaste

levantaste torres,

construiste muros,

enterraste ferros,

arrancaste flora,

cobriste riachos,

recuaste mares,

quebraste pedras...

envenenaste fauna,

compraste consciencias,

enganaste almas,

mataste tua esposa calando a sua voz.

Subtil,

a mentira de te fazeres maior te fez

mesquinho,

rasteiro,

cobarde.

Quando o desaforo de quereres tudo

sem mereceres nada,

não houveram palpitações debaixo das tuas mãos,

acreditavas vencidas as primeiras metas

e inventaste outras e então...

Te pensaste um deus!

Foi quando de frente a essa incontrolável

força universal que substimaste,

néscio, continuaste com a vil intenção

de agarrar os ventos com os teus braços,

surgio do centro da mesma terra

o feroz rugido de fogo estendido

decidido então a purificala

e das profundidades do mar conquistado

levantaram-se ondas para te recordar

que o fim do mundo

não tinhas chegado.

Procuraste,

inventaste,

acreditaste criar,

roubaste,

comparaste...

e deste voltas constantes e eterna

sao cerco constante que te escraviza.

Não descubriste o principiodas tuas razões,

nem deste espaço á intenção justa

de te oferecer tempo.

Submeteste toda a tua vida

ao engano inútil da vil conquista,

sem tomar em conta que entre as razões

que sempre procuraste

para te impôres á própria justiça,

não te existe nem em sonhos

a ideia da mudança á mais importante:

Deixares o mote de CONQUISTADOR,

pelo verdadeiro, que é...

CONQUISTADO!

Amanhã...

Amanhã,
Quando medires consequências
E encontres as culpas escondidas;
Entenderás as guerras ignoradas,
Esclarecidas de vez na tua vida.
Amanhã,
Quando mudares as perspectivas,
Quando o pior tiver passado;
Encontrarás os sonhos destruídos,
E chorarás querendo reconstrui-los.
Amanhã,
Quando olhares as folhas do diário
Verás que há algumas que não escreveste;
Encontrarás respostas ás dores
E sentirás o profundo dano que fizeste.
Amanhã,
Quando vejas os sulcos no teu rosto
Recordações do que deixou o passado;
Encontrarás a terra, seca pelo descuido,
Queixosa e ressentida porque nunca a semeaste.
Amanhã,
Quando tentares moldar a tua arrogância
E notes que a argila se tornou pedra;
Encontrarás as tuas mãos tão cheias de vazios,
Te negarão a vida por não a ter honrado.
Amanhã,
Assumindo talvez a história,
Da morte terrível que tu próprio escreveste;
Chegarás a meu lado cabisbaixo e dorido,
De nada arrependido
E como sempre,
Inconsciente!